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道漆黑的沟壑。 老刘头提着个灰布酒壶站在门口，身上的麻布大褂被雨水浇得贴在背上，显出底下嶙峋的骨头。 他没进来，一双浑浊的眼珠子在昏暗的屋里扫了一圈，最后落在大水缸旁边的空地上。 那里少了一根扁担。 陈通正坐在小马扎上，手里捏着一块干硬的烧饼。 他嚼得很慢，腮帮子一鼓一鼓，发出沉闷的声响。 “处理干净了？”老刘头开口。 “嗯。” 陈通咽下嘴里的干粮，拍了拍手上的碎屑，“骨头砸碎了，用灶膛里的死灰拌了熟石灰再扔的粪坑。” 老刘头挪动步子走进来，反手带上门。 门轴发出牙酸的涩响，将外头的雨声隔绝了大半。 他走到灶台边，把酒壶搁在黑乎乎的台面上，...